[Gat's] Psychedelic Breakfasts Chronicles...

J'ouvre les yeux, je me réveille ; il fait noir. Pas même les chiffres lumineux du réveil digital que j'ai éteint depuis longtemps, emporté au loin dans les oubliettes de mes décisions. Je n'ai conservé qu'un seul lien, dont je ne vois pas l'autre bout...

Autour de moi, un espace indéfini que je décode à coups de (mes) sens interdits par personne. Radar d'intuitions hyper(trop)sensible. Ma peau est en ébullition, mes nerfs en exploration alentours...

Je détecte une ambiance lourde, compliquée. Les parfums lourds et mêlés de l'armoire aux épices de mon enfance. Et quelque chose de plus ; c'est à dire quelque chose en moins...

Je ne sens pas tes mains sur moi. Je ne sens pas ta tête sur ma poitrine, tes cheveux épars, ton haleine chaude contre mon coeur... Si tu étais une mouche, je te sentirais vivre et bouger sur ma peau de ton insouciante petite vie. J'en aurais des frissons, comme quand...tu te souviens ? Non. Moi non plus, finalement. Je crois que je vais te pleurer en silence, dans cette ambiance de bois humide qui respire le moisi plus qu'autre chose. Et je n'oserai pas ouvrir les boîtes à épices. Peur qu'elles me bouffent les doigts sans toi. Quel intérêt, je te le demande ? Je finirai confit dans le Safran et l'ennui, dans la Coriandre et l'attente, le vide et le Paprika...

Ma momie de Curcuma, dans son lit de Curry, on l'exposera dans un Musée des Erreurs, avec du Piment entre les dents et des clous de Girofle plantés dans les doigts. Mes doigts touts secs, refermés sur...rien. Et je ne (res)sentirai plus rien.

Gat'.