[Gat's] Psychedelic Breakfasts Chronicles...

...je veux pas. Nom de D..., j'en ai cauchemardé toute la soirée, j'veux pas y aller. J'veux pas les voir. Ça fait plus de 4 mois maintenant, et ça recommence. Je suis peut-être un monstre, mais tant pis. C'est trop dur. Je viens encore de retarder de 24h... J'y arrive pas.

J'ai un peu froid
Lorsque je coule entre les pierres
Pas très fier ; fier de quoi ?
Je suis un fleuve perdu
Qui traverse des contrées étranges
Le brouillard y fait perdre la raison...
Je voudrais que tu sois mon moulin
Faire tourner ta roue de mes eaux sombres
S'il te plaît, utilise mes forces
Pour y moudre ton grain...
Je défendrai tes ailes blanches
Contre tous les Don Quichotte
Je les submergerai pour toi
Et mes crues seront impitoyables.
Mais aussi, parfois, je serai à sec
Bras mort, et je ne saurai plus
Te faire tourner la tête...
Pardonne-moi
Touche-moi du bout de tes doigts
Dans le fil du courant
Et je remonterai jusqu'à toi...
Promptement, je vais vers la mer
Retiens-moi...

Gatrasz.

Celui qui écrit, c'est un mystificateur. Quelqu'un qui a besoin d'un peu de stabilité dans son monde mouvant, d' une image nette dans son flou artistique. Ecrire devient autre chose qu'une libération, c'est se créer ses propres idoles, c'est donner aux mots une consistance que les pensées n'ont pas. Ce qui est écrit devient parole d'évangile ; comme s'il fallait s'écrire pour se croire soi-même. Comme si le papier ne pouvait mentir...

Ear my sadness. Do some lock Ness. Please, get the ears behind them ; I gone ever sum little changes. Ice scream is my own, lonely (p)art shows what girls dare, and care sick is pack for fever. More, for ever more, become chart has coming soon. Hi does the spoon. Moonless smoke and broken eyes from you. You are the sun of my boots, there is proud for none, sproud. Let them shine on bloody backs, for the punk army and lovely little guys from Chicago (I think). Drawn back the hump and glove the ball majority for me, I'm not able too, bore them goods. Blow your out, mindless flowers. I sink I love you, but...

Gat'

L'enfance est innocente, et dans un sens, heureuse dans son malheur parce qu'elle encaisse sans re poser de question. Il faut du temps à un enfant pour comprendre qu'il souffre. C'est l'effritement de l'innocence qui lève le voile sur l'ampleur du désastre familial et personnel ; et c'est alors que tout nous tombe dessus. Mieux vaut y être préparé, et penser à minimiser les dégâts quand il est encore temps...ou alors, prier pour une amnésie rapide et indolore.

Pourquoi je pense à ça ? Pourquoi j'ai envie de tout envoyer ballader ? Pourquoi je ne suis pas rationnel ? De quoi j'ai honte ? Pourquoi sans l'Art je ne suis rien ? Pourquoi hurler sur le papier ?

Pourquoi je m'éloigne ?